jueves

Bill ya estaba un poco borracho. Parker también, sentado en el respaldo de uno de los sillones capitoneados hablando con tres chicas a la vez. Andy aplaudía el segundo tema de los tipos esos vestidos de Elvis con cuernos de vaca, una versión bizarra de Final Countdown de Europe que decía algo así como "soy torero y putero", y los gatos finos -impecables- que acompañaban a los franceses gordos de la otra mesa les hacían los coros. Todo muy correcto en lo formal e incorrecto en lo político: mi trago y su precio, los colores de la ropa de la gente, el aroma Faena que a pesar de estar permitido fumar se percibía intacto al fondo, como un retrogusto con función de recordatorio de dónde estábamos (siempre me divirtió el concepto de "fragancia exclusiva" para un desodorante de ambientes). Jueves pasadas las doce eran. Y ahí fue que Gonzalo me presentó a su amigo Lautaro, primo de Martín, el que estudia afuera. Ojos claros, veintivarios de afteroffice, rulo controlado con gel que se empezaba a rebelar por la hora, iba por la tercera o cuarta copa creo.

Y me sorprendí. Hay una dinámica común en esas situaciones de grupos más o menos separados, más o menos juntos, en la que ya empezada la noche las conversaciones se agarran por donde se llega y la propiedad transitiva del yo te conozco y vos lo conocés hace que se converse con perfectos extraños con cierto grado de desinhibición, o desparpajo. Pero no fue eso lo que me llamó la atención. El tema tampoco, ya ni me acuerdo de qué estábamos hablando. Lo que me sacó de golpe fue una suma de detalles menores que tomaban forma por acumulación: había algo en la distancia en la que ponía la jeta para hablarme, la forma de apoyar la mano en mi espalda, la mirada directa a los ojos… cierto protocolo corporal que yo percibía extraño y no lograba descular por qué. Nada malo definitivamente, pero raro. Descarté de toque que me estuviera levantando, ese tipo de roces no me descolocan; y no porque sea tan habitual que me venga a muyar un flaco, sino porque pienso que todo ser humano está dispuesto a aceptar de buen grado la posibilidad de ser seducido. Pero no. No era eso… especialmente por la notoria heterosexualidad a la que me olía este Lautaro. Tampoco era atractivo por demás, descarté también esa extrañeza que se genera ante cierta clase de presencias que por sí mismas aturden y te dejan bobo. Este era un buen tipo cualquiera, un flaco de copas en jueves con sus pares hablando de autos, de tetas y de vinos. Y ahí fue que caí: pares.

Evidentemente, en mi afán de reglas claras y transparencia social estoy demasiado acostumbrado a que surja el tema de mi orientación, o a dejarla en claro. No sé muy bien por qué, pero me sale. Como si fuera necesario, amable o civilizado hacerle entender a cualquier señorita recién conocida que no voy a estar interesado en su escote más allá de lo puramente estético, o advertirle a cualquier gil que atención con lo que diga o haga que puedo llegar a tomar como una invitación. El jueves, por cómo se había dado la situación, no hubo oportunidad de sacarlo en la conversa y sin buscarlo me encontré de golpe con el mundo de los pares heterosexuales y su extraño código de comunicación, en el que hacía rato no entraba.

No me acordaba de eso, y me dejó un rato medio enajenado. Es que posta, es un código amistoso muy distinto al que yo manejo hoy por hoy con mis incluso más íntimos amigos curtidores de mujeres. Y me quedé pensando un rato, llegando a la conclusión de que todo se reduce a una cuestión de límites.

En el ámbito de los tipos héteros hay una ambigüedad juguetona establecida entre perímetros que se sabe no se van a atravesar que los deja tranquilos. Una delimitación clara que les permite ser mucho más flexibles y osados dentro de ese terreno “seguro”… y tocarse de determinado modo, rozarse, y disfrutarse mutuamente por lo claro de a lo que no se va a llegar. Y por oposición, cuando uno por simple presencia de puto bien plantado ofrece -sin decirlo- un corrimiento del límite, de inmediato para el otro tipo ese jugueteo se bloquea… evidentemente, sumarle a la cancha un par de metros extra implica que la pelota puede llegar a escaparse más allá de lo acostumbrado y técnicamente hablando, no sería fuera de juego. Y muchos prefieren no correr el riesgo de patear en terreno incógnito.

Para cuando me dejaron con el auto (Sí, seguiría de gira pero mañana laburo temprano. Dale, estoy justo a mitad de camino. Arenales y Ecuador, justo... No, te acordás bien, vivo en Colegiales y... No, que dejaba un mensaje, para que me abran la puerta porque perdí la llave. Que qué? No, mi novio.) antes de seguir la ronda nocturna, ya los límites habían vuelto a ser los acostumbrados, y las distancias de cara a cara, y las manos y la buena onda habitual. "Copado el flaco este", "mirá vos, era puto", debe haber dicho cuando me bajé del Corsa. O probablemente no haya dicho nada, queseyó.